Когда по белым от вчерашнего снега крышам барабанит дождь, и на твоих глазах исчезает – тает, тает – снежное волшебство, ты грустишь о чем-то несбыточном, которое казалось таким близким, таким возможным – вот протяни руку, и снимешь с неба свою счастливую звезду. Вот же она – улыбается, обещает, манит… Доступна. Но то ли мы не понимаем, что звезды с неба не часто отдаются в наши руки, то ли нам кажется, что они будут доступны всегда, но мы упускаем момент, теряем возможность, и рука, бывшая залогом нашего счастья – раз, и обнимает не нас. Мы грустим, мы жалеем, укоряем себя и других и начинаем сочинять красивый роман – можно в письмах, можно в мыслях. В красивом романе, живущем в нашей голове, возможно все: сладкие объятия без горечи неизбывной разлуки, мятные, с привкусом пряного шоколада, поцелуи – легкие, как трепетные крылья бабочек, неуловимые, как запах ветра, дни и ночи без устали и сна, и счастье… Счастье быть, счастье обладать – сбывшееся счастье. Мы становимся заложниками – счастья, придуманной легкости бытия без усилий и обязательств, своих сожалений… И не справляемся с реальной жизнью.